旅店后院有一棵粗得惊人的巨杉。它高得要刺破天空，托它的福，拉蒙家的旅店格外好找。
派博尔·拉蒙正坐在树下，随意地拨弄四弦琴，哼着那首《美丽的桑德拉》。午后的阳光绕过树叶投出一地光斑，微风里全是慵懒的植物清香。
而奥利弗则握着把木剑，费力地劈砍着面前的粗木桩。
“不行，”他的父亲停下了哼唱，挠了挠下巴。“这样太没劲儿了，你得找到一个不会动摇的信念——不然法术发动不了的。”
“不会动摇的信念？”那个时候他多大来着？奥利弗昏昏沉沉地思考着，八岁？九岁？
“就是你自己绝对不会怀疑的东西，”派博尔往嘴里送了颗葡萄，“比如你老爸我，当初……算了。总之，剑士一旦开始否定自己的意志，那一切可就完蛋啦。”
“我又不想当剑士。”
“老爸只是想教你些保命的招式。你要不感兴趣，学点别的也可以。”派博尔·拉蒙挤挤眼，嘴角挂着笑。“别多想，儿子。没人说你一定要当剑士。你觉得四弦琴怎么样，想不想学？”
“谁会对这种东西感兴趣，”年幼的奥利弗小声嘟囔，“砍木桩有什么意思。”
派博尔的笑容挂不住了。“砍木桩怎么了？”
“客人们说过外面的事情。”奥利弗丢下木剑，用袖子蹭蹭脖子上的汗。“那些特别厉害的英雄，大家杀了很多——”
“你想杀什么？”他的父亲放下了怀中的四弦琴，声音中罕见的没带什么情绪。
奥利弗愣了愣，他完全没有想过这个问题。来往客人们会谈论英雄，吟游诗人会歌颂传奇，故事里了不起的勇士们听起来帅气得要命——那总是对小孩子们有着过剩的吸引力。
“恶魔、怪物……”他不太确定地回答，“还有坏人吧？”
“为了成为‘英雄’？”派博尔·拉蒙挑起眉毛。
“为了正义！”小男孩声音响亮，仿佛这是无可动摇的真理。
他还记得当时父亲的表情。
奥利弗当时不明白那个表情的含义，只记得父亲对自己笑了。现在想来那个笑容很是熟悉，它在他们最后的告别中再次出现——
苦涩，悲伤却温柔的笑容。
当时父亲的回答是什么来着？奥利弗记不清了，他只知道自己学完最后那一课后，再也没有拿起过剑。
奥利弗突然有点恐慌。他意识到如果自己真的无法回想起来，答案就彻底消失了。他已经没有任何人可以去询问和确认。那些琐碎的，无关紧要的回忆，此刻却变成了无比宝贵的东西——可趁他不在乎的时候，它们早已模糊，所剩无几。
父亲已死的事实从未如此清晰。
当时他向父亲学点四弦琴就好了……
接着他意识到嘴里的酸涩并非出自他的感情，而是切实的，属于外界的东西。他的脑袋清醒了些，整个人从飘飘忽忽的温暖梦境里跌下来，砸进该死的现实。
奥利弗恢复意识之后，所做的第一件事是拼命皱起脸。
“你醒啦。”尼莫·莱特俯视着他，抱歉地笑笑。“我也没办法，森林里的水不太干净，梭罗果是有点酸……但你总得喝点东西。”
奥利弗眨眨眼，彻底醒了过来。天已经亮了，阳光下碧绿的树叶迷人又无害，鸟叫声婉转好听。他尝试坐起来，全身的肌肉却一起痛叫着表示反对。他被猎狼抓伤的左腿被简单包扎过，骇人的伤口被麻布遮住了，但依旧火烧火燎地疼，肿得不正常。身体沉重又酸软，他连拳头都攥不紧。
于是奥利弗只好老老实实继续躺着，顺便打量坐在自己身边的人。
老莱特的孤儿院和镇上的图书馆都在镇子东边，而他家的旅店在镇西边缘。他们很少碰面，更别提有什么交情。但奥利弗对这家伙的印象称得上深刻——
严格来说，当年在边境森林发现尼莫的并不是派博尔·拉蒙，而是六岁的奥利弗。他和父亲大吵一架，赌气跑进边境森林，盘算着好好气气自己不靠谱的老爹。当时太阳正高，他也只是在林子边缘溜达，自认安全极了。
奥利弗现在还记得那个时候的感觉。
当时他正躲在树后往镇子的方向偷瞄，以防父亲趁他不注意逮住他。突然就背后一阵发凉，整个人汗毛都竖了起来。
有什么在窥视他。
小男孩赶紧转过身去，后背紧贴在树上，紧张地咽着唾沫。他一眼就看到了那个东西——它蹲在地上，长长的毛发纠结了不少枯藤、草茎和无法分辨的污物，把它的身体整个遮住。它毛发间隙中露出的眼睛直直瞪向他——那是它身上唯一称得上干净的东西，只是银灰色的瞳孔中看不出任何情绪。
奥利弗做了所有六岁小孩在恐惧中都会做的事情——他扯开嗓子，嚎啕大哭。
那东西似乎也吓到了，在原地缩成一团，一动不动。正到处找儿子的派博尔·拉蒙听到哭声迅速赶来，把他俩一起拎了回去。
真的是……很没面子。
出于这种微妙的心理，加上确实没有什么来往的必要，他们默契地维持着点头之交的状态。
结果十余年后，还是在边境森林，还是那双银灰色的眼睛。他们滑稽地回到了起点。
平心而论，尼莫·莱特长得很不错——他不太像奥尔本人，体格虽然结实，皮肤却带着点贵族式的苍白。一头黑发总是有些乱，在后脑勺随便扎成短马尾，发尾翘向各个方向。银灰色的瞳孔很容易让人显得阴鸷，但这人脸上总带着些笑意，眼型又漂亮，硬生生把阴鸷拗成了漫不经心的文雅。
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